□叶艳霞（江西武宁）

秋深了，天气说凉就凉了。晚上坐在书桌前，喉咙里隐隐有些干痒，像是有片小小的羽毛在轻轻搔刮。这感觉一来，我便知道，又该炖一碗蜂蜜雪梨了。

我进了厨房，从冰箱里取出一个饱满的雪梨，水龙头下，清凉的水哗哗地冲过，梨皮泛着青润的光。拿起小刀，在梨子顶端三分之一处小心地旋下一圈，露出白嫩的梨肉。最需耐心的，是挖梨核。用一把熟悉的小勺，伸进那方小天地里，耐心地旋转、剜刮。梨核坚硬，带着酸涩，是不能要的。脑海里便浮现出祖母的手，那双布满褐色斑点、却异常沉稳的手，她也是这么做的，嘴里总会念叨：“这核儿是苦的，得去干净了，留下的，才是甜味儿。”

挖好的梨，成了一个敦实的小盅。我舀一勺金黄的蜂蜜，缓缓注入其中。蜂蜜黏稠，离开勺子时，还牵着一根细细的、金黄的线。看着它渐渐盈满梨盅的底部，亮晶晶的。

盖上切下来的“小盖子”，将梨放进一只白瓷碗里，端上蒸锅。点火，蓝色的火苗轻轻舔着锅底。接下来，便是等待了。等待的时候，心思最容易飘远。

小时候，我身体弱，一到换季就咳嗽。祖母从不急着给我喂药，她总是说：“天燥了，咱有个土法子，比药还灵。”她便去厨房，洗梨、切盖、挖核，动作和我刚才一模一样。那时的我，性子急，守在厨房门口，不停地问：“奶奶，好了没呀？”祖母从不催促火候，她总是慢悠悠地回答：“快了，快了，得等甜味儿自个儿炖出来。”

在这蒸汽氤氲的等待中，我才咂摸出那句话里的意思。世上许多好东西，都不是急来的，比如这碗梨汤，比如祖母的爱，都得用文火，慢慢地炖，光阴才会把里面的好，一点点化为人面对世事的几分底气与从容。

锅里的水咕嘟咕嘟地响着，蒸汽顶着锅盖，一丝丝带着梨香与蜜甜的暖雾弥漫开来，将我和这小小的厨房温柔地裹住。祖母留给我的，不单单是治咳嗽的方子，她早早演示给我的，更是一套人生中如何自我修补、滋养身心的方法。

“嘀——”定时器响了。我关掉火，焖了一会儿，才揭开锅盖。一股更浓郁、更醇厚的甜香扑面而来。那只雪梨，已经变得软塌塌、半透明，温顺地卧在碗底，碗里积了一层清亮的汤汁。

窗外的秋凉似乎被隔开了。我一口一口地吃着雪梨，心里异常的安宁。祖母离开多年，但我从未觉得她走远。她早已把温暖，都炖进了我的生命里。